4 anos e meio.

depois deixou-me.

já passou mais de 1 ano e não consigo esquecer.

tão difícil sarar do choque.

quando descobri que a minha vida era uma ilusão.

entrei de mansinho, sem saber para onde ia.

fui descobrindo dentro de mim o que não conhecia, voltei a viver.

acreditei que podia amar.

primeiro gostei, depois amei.

e fui amado.

a vida foi mudando.

passei a acreditar que era para sempre.

com tudo incluído.

quis, quisemos lutar por isso.

ela era o melhor que eu consegui acontecer-me.

a vida continuou a mudar.

ela quis voltar.

voltou.

eu fui atrás dela.

tentámos salvar-nos.

ela desistiu primeiro.

eu acreditei até ao fim.

mentiu-se, mentiu-me, não sei por onde se começa quando se começa.

nem sei quando começou.

nunca saberei?

sei que ainda vivo com este fantasma.

desprezo profundamente a mentira como modo de vida, sejam quais forem as razões.

mas tenho na boca o gosto dos dias felizes.

e uma saudade insuportável do que nunca será.

Continuamos com instrumentos demasiado fracos para fazer frente à revolução neoliberal. A frente sindical foi em grande medida anulada pela desregulação laboral. A frente política radical está dividida, incapaz de superar os jogos de capelinha (uma mente mais realista diria que a falta de ambição de poder generalizada impede a criação do cimento). A frente política compromissória perdeu-se no desnorte estratégico, capturada pelo inimigo. A maioria da frente intelectual vendeu-se por um prato de lentilhas e a que resta perdeu espaço de manobra. A frente da indignação dura uma semana nos jornais e 15 dias depois já ninguém sabe o que isso era, sobretudo os próprios. Uma sociedade exangue, esgotada, incapaz de gerar iniciativa.

Perante isto, os organizadores da distopia neoliberal aplicam a terapia de choque metodicamente, alimentando-se do desastre que semeiam. É esse alimento que os mantém vivos, como abutres. Depois de se alimentarem saem da gaiola, vão ter com os donos e regurgitam em encontros fétidos cá e lá, com escurinhos e clarinhos. Mas quem está dentro da gaiola não os vê.

Há fogachos. A escola revoltou-se, causou-lhes um abcesso. Não chega.

...

Aquele que está vivo não diga nunca, nunca.

Sei que assim é e nunca o esquecerei.

recordei hoje que quando o meu pai saiu para moçambique eu tive pesadelos durante alguns meses.
quando fui eu para moçambique, deixei de os ter mas passei a roer as unhas, dos pés e das mãos.
depois regressei, nunca mais roí as unhas, mas fui sonâmbulo durante alguns meses.
não me lembro de ter acordado.

amanhã vou viver metade do dia com um girassol à frente, ai vou vou

a busca do equilíbrio mental é uma atitude conservadora em tempos de revolução liberal
há que impedir que o medo tome conta da consciência e destrua a crença na possibilidade do bem-estar
mas como fazê-lo sem cair na tentação alienante?
cada dia é uma prova de que o individualismo é uma violência aniquilante para o indivíduo
é preciso acreditar no nós contra eles, agora mais que nunca

To my wife Anne, without whose silence
this book would never have been written

P. K. Dick The Man in the High Castle

a presença da i. fez-me muito bem. faz muito bem aquecer o corpo noutro corpo. consegui apaziguar o resto. agora vou passear. irei? deverei?